9 DE JUNIO - BANCARROTA MORAL
Como diría mi idolatrado Alberto. Este taller ha destruido mi fotografía, al menos la del presente. Sin grandes aspavientos, sin grandes frases. Solo me enseñaron unos segundos los planos de la demolición y yo fui capaz de reencontrar el camino. De llegar a mi núcleo y dinamitarlo. ¿Quién soy ahora que lo sé?
Sevilla y sus calles al amanecer son testigos de mi derrota.
Y yo me alegro, moribundo, lo agradezco. Hoy sé más que nunca que quiero ser fotógrafo. Que tengo una voz.
Se trata de levantar acta: Sólo he hecho la fotografía que podía. No la que sueño. Siempre habrá una distancia insalvable entre la idea y el resultado final. La zanahoria que nos obliga a seguir avanzando.
Pero siento que puedo, que debo acercarme más. Aunque me recorra un escalofrío de miedo. Recuperar esa idea que encontré o desenterré en alguna isla. Soñar la foto. Pero luchar para crearla, llevarla a la vida.
Antoine se pincha en la habitación de un hotel y abre la puerta de mi sueño. Esta es la foto que habría querido hacerte. Al estirar el émbolo hacia atrás nuestras sangres se mezclaron. Al volver a introducirlo todo de nuevo en la vena accionó el detonador.
La primera foto como un niño que rompe a respirar.
Quiero poblar mi mundo. Quiero que mi mitomanía habite el territorio de la mala espina. El de mis miedos, el del abismo que me atrae. Donde se funde mi vida, mis pesadillas y mis anhelos.
Gracias Antoine, lloro lágrimas de vida. Es hora de salir a la calle y hacer fotos.
Pura Vida.
Sevilla y sus calles al amanecer son testigos de mi derrota.
Y yo me alegro, moribundo, lo agradezco. Hoy sé más que nunca que quiero ser fotógrafo. Que tengo una voz.
Se trata de levantar acta: Sólo he hecho la fotografía que podía. No la que sueño. Siempre habrá una distancia insalvable entre la idea y el resultado final. La zanahoria que nos obliga a seguir avanzando.
Pero siento que puedo, que debo acercarme más. Aunque me recorra un escalofrío de miedo. Recuperar esa idea que encontré o desenterré en alguna isla. Soñar la foto. Pero luchar para crearla, llevarla a la vida.
Antoine se pincha en la habitación de un hotel y abre la puerta de mi sueño. Esta es la foto que habría querido hacerte. Al estirar el émbolo hacia atrás nuestras sangres se mezclaron. Al volver a introducirlo todo de nuevo en la vena accionó el detonador.
La primera foto como un niño que rompe a respirar.
Quiero poblar mi mundo. Quiero que mi mitomanía habite el territorio de la mala espina. El de mis miedos, el del abismo que me atrae. Donde se funde mi vida, mis pesadillas y mis anhelos.
Gracias Antoine, lloro lágrimas de vida. Es hora de salir a la calle y hacer fotos.
Pura Vida.
1 comentario:
La calle es tuya... cada esquina te espera, como la puta fácil que eres, como la puta fácil que somos... tienes cientos de clientes esperando que, sin saberlo, están deseando cruzarse contigo...
Hace menos de cinco minutos he leído un poema que dice...
"Aunque el futuro es siempre diferente al soñado, / no le cierres la puerta a ningún sueño, / deja que ellos aumenten con su bruma / el equipaje frío que tendrás que arrastrar / cuando la vida instile en tu mirada / el recelo y las dudas del confidente a sueldo. (...) Es hermoso soñar que no es sueño, / aunque tus labios dejen en los míos / un sabor a nostalgia anticipada, / a factura pendiente en un hotel. (...) Porque el futuro es siempre una apuesta perdida, / hoy quiero malgastar / mi suerte entre tus piernas."
Ya sabes, pues, lo que toca...
Pura Vida!!
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