LO MEJOR DEL VIERNES

Algunos esperan con ansia este día porque saben que en un abrir y cerrar de ojos llegará el fin de semana; otros porque es el último día que tienen que pasar en sus mierdas de trabajo; los hay que lo esperan porque, por fin, esa noche, podrán volver a encontrarse con sus novias y, después de una semana de sequía, follarán como fieras, como si fuera el último día de su existencia; los hay que simplemente quieren emborracharse con sus amigos; también están los que regresan a sus pueblos, como si así buscasen unas raíces que nunca han tenido. Muchos esperan con ansía este día; incluso los que su único plan es pudrirse en el salón de su casa con el mando a distancia en la mano.
Sin embargo, todos ellos, tienen que esperar a que avance el viernes; y las horas se les hacen más o menos largas, pasan más o menos rápidas.
Para mí, lo mejor del viernes lo tengo por la mañana, prácticamente cuando me levanto.
Para mí, sin duda, lo mejor del viernes, lo mejor de hoy, es encontrarme al viejo amigo Millás. No dejéis de leerlo.
Y, para que no os molestéis en tener que buscarlo o compraros un periódico (que sé que para nuestra generación ya prácticamente no se estila), pongo el artículo de hoy en el interior de este post.

Pura Vida.

OTRO VIERNES

Acabo de darme cuenta que es Jueves y me he puesto a temblar. Es decir, que dentro de algo más de 24 horas volveremos a estar en las mismas... Salir de Crisis cansados, tomarnos unas cañas y pa casa. En teoría, claro. Luego vendrán esos vasitos de un litro de leche... de pantera, batir el record de la semana anterior, las lagunas, las fotos comprometidas, lo que no se cuenta, los gritos de "Michael!!!....", la incorporación tardía de Leti, pero solo en el tiempo. Y la vuelta a casa, no se sabe como, no se sabe por donde.

Jowshep, ¡asísteme!

Pura Vida.

Viernes. 2006

VARIACIONES EN CLAVE DE HUMOR SOBRE UN TEMA MUY SERIO

Esta mañana he terminado de escribir un nuevo poema después de meses (que me han parecido siglos) de pertinaz sequía. Esta mañana he terminado un nuevo de poema y se lo he mostrado a un par de personas. Una de ellas me ha recordado este poema de Vicente Gallego. Es el problema de escribir sobre lugares tan comunes. Que no sólo tienes versos idénticos a los que otros ya han escrito, sino que encima los otros ya lo dijeron mucho mejor que tú... En fin, al menos hoy ha llovido un poco en mis folios...

pura vida

VARIACIONES EN CLAVE DE HUMOR SOBRE UN TEMA MUY SERIO

Con su empeño frecuente en racionarlo
en ponerlo difícil y a la vez
exhibir su esplendor con la misma constancia,
las mujeres han hecho de su cuerpo
ese hermoso misterio que seduce a los hombres
y tortura sus mentes durante todo el día.
Dondequiera que voy me persigue ese asunto:
cuando estoy trabajando, al cenar con amigos,
en la puerta de un cine, y en momentos incluso,
mucho menos propicios,
siempre pasa una rubia con la falda muy corta,
o quizá una morena con las piernas muy largas,
y los hombres entonces descomponen el gesto.

Los he visto gritar como energúmenos,
blasfemar, santiguarse,
refugiarse en el whisky, e incluso hacer pucheros
lo mismo que los niños cuando se les niega algo.

Aunque algunos hipócritas aseguren que es frívolo,
el tema que preocupa es la mujer, su cuerpo,
ni siquiera el amor: su cuerpo,
cualquier conversación repara en él,
de qué modo alcanzarlo, la forma en que se goza,
la ansiedad que produce en la mirada,
los triunfos, las mentiras, los fracasos.

El cuerpo femenino es un misterio,
un prodigio, un regalo, una dura adicción,
y la mujer se empeña de que sea,
con su empeño en racionarlo,
un problema también de trascendencia.

No conozco impotencia más amarga
que la de no poder poseerlas a todas,
ni alegría que pueda compararse
a aquella que produce
conseguir los favores de una sola.

VICENTE GALLEGO

NOCHE DE RONDA

Hacía ya bastante tiempo que no dejaba caer uno de esos poemas que tanto me gustan y que tan poco comentáis... Así que, aquí va otro...

NOCHE DE RONDA

En otro tiempo hubieras empleado la noche
en hablarle de libros y de viejas películas.
Pero ya eres mayor. Ahora sabes que a ellas
les aburren los tipos llenos de nombres propios,
que tu bachillerato les tiene sin cuidado.
De modo que le dejas tomar la iniciativa,
desconectas y finges que escuchas sus historias,
que invariablemente -recuerdas de otras veces-
versan sobre el amor, los viajes, la dietética,
su familia, el verano, la buena forma física,
el más allá, las drogas y el arte postmoderno.
De cuando en cuando asientes, recorriendo sus ojos
con los tuyos, rozando levemente sus muslos,
y elevas a los cielos una angustiosa súplica
para que aquella farsa termine cuanto antes.
Pasarán, sin embargo, todavía unas horas
hasta que, ebria y afónica, se abandone en tus brazos
y obtengas la victoria pírrica de su cuerpo,
que, pese a los asertos de tres o cuatro amigos,
será muy poca cosa. Y, cuando esté dormida,
saldrás roto a la calle en busca de una taza
de café gigantesca, maldiciendo las copas
que arruinaron tu hígado en la estúpida noche
y pensando que, al fin y al cabo, merece más la pena
no comerse una rosca y hablarles de tus libros,
amargarles la vida con Shakespeare y con Griffith.
O buscarse una sorda para que nada falte.

LUIS ALBERTO DE CUENCA.

SE NECESITA AL DIRECTOR

Chaplin en la sala de montaje

Acabo de leer los comentarios del anterior post, todo es discutible y todo es válido, Woody Allen siempre ha sido mi debilidad y el maestro por decirlo de alguna forma por muy pedante que suene, no solo me gusta como hace cine sino la forma que tiene de exprimir los personajes y las situaciones, su gran capacidad de observación y de análisis a través de su peculiar sentido del humor.

Annie Hall es reconocida por la crítica como la mejor, no lo comparto del todo aunque reconozco que es una de mis favoritas entre otras muchas. En cuanto que se nota el paso del tiempo, es posible, pero tampoco es malo.

Lo que quería realmente comentar es sobre la pregunta de Vanesa, si un director de cine hace algo más que estar sentado en una silla o tras una cámara. La respuesta sería que si comparamos los directores actuales a los anteriores, la tarea disminuye en toda su longitud.

En los inicios del cine no había una preparación concreta sobre cada disciplina, es decir, quien hacía una película se la costeaba, escribía el propio guión, manejaba todos los hilos porque no quedaba otra y en ocasiones hasta actuaban.

Desde Griffith pasando por Chaplin, Murnau, Lang, Keaton, Wyler, Cuckor, grandes directores a la vez que eran guionistas, productores, cámaras, incluso algunos confeccionaban el vestuario. Tenemos al gran Orson Welles que se encargaba prácticamente de todo; Billy Wilder, Otto Preminger escribían los guiones; Dreyer, Fellini, Buñuel, Godard o Truffaut empezaron como montadores algunos; Hitchcock diseñaba las maquetas para los efectos especiales.

En la actualidad Almodóvar, Spielberg, Kieslowski, Loach, Coppola, Chabrol, Moretti por citar algunos, son polifacéticos en este arte o Isabel Coixet que va cámara en hombro sin operadores.

Los buenos directores, independientemente que gusten o no, suelen tener gran conocimiento de los entresijos de este mundillo, pueden dominar en mayor o menor medida las diversas funciones que forman todo un equipo para la realización de una película, pero lo que realmente tienen es un corazón totalmente entregado a su labor, pasión por lo que hacen, esos sí trabajan.

Hoy en día hay más diversificación y especialidades, como efectos especiales, sonido de sala, sonidos especiales, doblaje, banda sonora, decoradores, fotógrafos, maquillaje y mucho más, hasta quien sujeta la claqueta...el director tiene que saber y conocer la labor de cada uno, revisar y sobre todo controlar.

Concluyendo, el director que "es" hace, en colaboración y apoyo de un gran equipo y sus criaturas que son los actores.

Hitchcock y su atrezzo

Pura Vida.

TODOS NECESITAMOS LOS HUEVOS

Quería compartir uno de tantos momentos cinéfilos de estos que tengo yo, de acabar con los pelos como escarpias y la profunda admiración por este genio que es Woody Allen...
Hoy viendo de nuevo Annie Hall me he vuelto a emocionar con ese final redondo, guión increíble donde los haya...

Alvy y Annie se despiden dándose las manos amistosamente. Annie cruza la calle mientras Alvy la observa marcharse. Se da la vuelta y camina despacio, mientras de oye su voz en off...

"Se nos hizo muy tarde hablando de los viejos tiempos, recordé lo fácil que era tratarla, y lo divertida que era. Y recordé aquel viejo chiste: aquel tipo que va al psiquiatra y le dice, doctor, mi hermano está loco, cree que es una gallina. Y el psiquiatra le dice, ¿y por qué no lo mete usted en un manicomio? Y el tipo le dice, lo haría, pero necesito los huevos.
Pues... eso más o menos pienso de las relaciones humanas... son totalmente absurdas, locas e irracionales, pero supongo que continuamos manteniéndolas porque la mayoría de nosotros necesitamos los huevos... "

Ahí queda eso. El que esté libre de 'huevos' que tire la primera piedra.
Un abrazo.
Pura Vida

NA DE NA

Estaba equivocado, lo reconozco. La mecha no prende, la cera no arde. Más allá de unas simples palabras interpuestas, nada de nada. Rozar unas cuantas olas fuera de nuestras aguas territoriales. Y poco más.

Alberto García-Alix

EL CULTIVO LLEGA A SU TERMINO

14 de Marzo... y fin

A PUNTA DE CARAMELO

14 de Marzo...

ESTO AVANZA...

13 de Marzo...

FOTOS Y MÁS FOTOS

Ayer, otra sesión de fotos para el libro de Dani. Hoy, recuerdo la cara de niño bueno más allá de cualquier sospecha, la mirada de primera comunión. Sus venas, la clave secreta descifrada a tiempo. El humo de los cigarros y las lágrimas. Los violines cuando la foto de Helena, que conseguimos hacer callar en un primer plano sin vía de escape. Las paranoias improvisadas sobre la marcha. Y Vane al quite, descubriendo nuevos tesoros desde otras playas, otros mares. Qué grandes todos. Sinceramente, gracias. Me encanta que los planes salgan bien.

Pura Vida.


Vane, Dani el Poeta y Helena...

¡AQUÍ ESTÁN!

12 de Marzo...

VAN LLEGANDO...

11 de Marzo...

QUE VIENEN QUE VIENEN...

10 de Marzo...

EL SEMAFORO

No sé bien si estoy en rojo o en verde...por hoy lo dejaremos en un intermedio sin parpadear.

Mark Rothko - Saffron 1957

Siempre Pura Vida.

IREMOS

En estos días inciertos, en los que ser consciente de en un segundo es una victoria. En estos días de asfixia, de montañas escarpadas, de planes postpuestos y vueltos a postponer... Huir, a donde sea, no importa. Embrutecerse ante una carretera infinita. Volver a sentir el peso de la palabra transitorio. E irnos, nena, a donde sea. Qué mejor que recoger esta canción de Jean-Jacques Goldman, en su angustía, en su optimismo agrietado, en su derrota, en una traducción libérrima.

Pura Vida, siempre.

ON IRA

Nos iremos de noche,

a esa hora en la que dudamos que vuelva un mañana

Lejos de las vidas sumisas

Seguiremos la autopista

Y a continuación, perderemos el norte

Nos dejaremos las llaves, las tarjetas y las contraseñas

Cárceles que nos retienen

Toda esa gente que vemos vivir como si ignoraran

que algún día tendremos que morir
Y que se ven sorprendidos al llegar la noche

Nena, nos iremos

Nos iremos tú y yo, ¿a dónde? No lo sé

Solo las carreteras son bellas

Y poco importa a dónde nos lleven

Nena, iremos, seguiremos las estrellas y a los buscadores de oro

Y si lo encontramos, seguiremos buscando

No escapamos de nada, ni siquiera de nuestras huidas

Cuando te paras, estás muerto

Yo que he obedecido tanto, he elegido tan poco, pequeña

Y el tiempo perdido me devora

Encajaremos el frío, las quemaduras de frente

Prohibiremos las tibiezas de los humos, de los alcoholes

que nos han robado nuestro dolor

La verdad ya no nos dará miedo

Nena, nos iremos

Nos iremos tú y yo, ¿a dónde? No lo sé

Solo las carreteras se estremecen

Los destinos se parecen unos a otros

Nena, ya lo verás

Seguiremos las estrellas y a los buscadores de oro

No atracaremos nunca en los puertos

Nena, nos iremos

Y la sombra no nos alcanzará

No cambiaremos el mundo

Pero tampoco nos cambiará a nosotros

Nena, cógete de mi brazo

Seremos miles entonces, ya verás

Y aunque todo esté decidido de antemano, iremos, iremos

Y créeme, nos iremos, ya verás

Si me crees, nena

Si tú me crees, nena

Un día nos iremos

Si me crees nena

Un día

Jean-Jacques Goldman, extraído de En passant, 1997.


Carretera. 2006

THE REAL THING

Pura Vida

ENCEFALOGRAMA PLANO

Viernes por la noche.
Estamos todos al borde del colapso en nuestra casa. Vane tumbada en el suelo del salón, el Carles metido en mi cama y yo accurucado entre dos sillones. La escena merece mirarse con detenimiento. O mejor, una foto panorámica, como murmura el Carles boca abajo. Esta historia se escribe sola, con retazos de vocablos desiguales. Sombras de frases de pecios de personas. Hasta donde hemos llegado...

¡Viva el látex! exclama de nuevo el Carles mientras salta repetidas veces sobre el colchón. Algo así como un dibujo animado en continua repetición. Paco de Lucía desgrana unas notas que hoy suenan cansadas, y la luz blanquecina de un cielo encendido baña toda la casa. Y todo tal cual es. Sin aditivos, ni como resultado de nada. Hasta donde hemos llegado.
Pura Vida.

Hoy, ahora. 2006

LA PREGUNTA

Bueno... pues yo como siempre con lo mío... otro poemilla de ésos que me ponen del revés (en casi todos los sentidos).

En la noche avanzada y repetida,
mientras vuelvo bebido y solitario
de la fiesta del mundo, con los ojos muy tristes
de belleza fugaz, me hago esa pregunta.
Y también en la noche afortunada,
cuando el azar dispone un cuerpo hermoso
para adornar mi vida, esa misma pregunta
me inquieta y me seduce como un viejo veneno.
Y a mitad de una farra, cuando el hombre
reflexiona un instante en los lavabos
de cualquier antro infame al que le obligan
los tributos nocturnos y unas piernas de diosa.
Pero también en casa, en las noches sin juerga,
en las noches que observo desde esta ventana,
compartiendo la sombra
con el cuerpo entrañable que acompaña mis días,
desde esta ventana, en este mismo cuarto
donde ahora estoy solo y me pregunto
durante cuánto tiempo cumpliré mi condena
de buscar en los cuerpos y en la noche
todo eso que sé
que no esconden la noche ni los cuerpos.

VICENTE GALLEGO